domingo, 24 de enero de 2016

IN MEMORIAM


Fotografía de Chema Madoz

El primero por las malas palabras, aquellas que la cambiaron por dentro. El segundo por un silencio despiadado, lleno de desprecio. El siguiente por la amenaza y los golpes. Uno más por las cicatrices y el miedo.

Piensan que está loca, que no pudo soportar la tristeza de perderle. Pero no saben que alguien tuvo que pagar tantos platos rotos. Al igual que algunos llevan flores a una tumba, ella deja uno nuevo, cada veinte de enero, en la alcantarilla. Es el secreto de su culpa. 

Concha García Ros

martes, 5 de enero de 2016

AHORA


Me cuelgo de este segundo, me agarro fuerte, tomo impulso y balanceo. No conozco otro modo. No caer. Justo antes de que acabe salto, me agarro a la liana de un nuevo instante. Eterna, en el momento.

Concha García Ros

AÚLLA



Los muros de tu boca sangran

Me llaman con un silencio sepulcral, con el lenguaje ancestro que no sabe de palabras.

Vibrando en ese compás de espera, de angustia rítmica, que sí, que no.

Descargan en el caudal rojo toda su vida, toda su muerte: cara y cruz.

Noche, aúlla.

Concha García Ros